X
J’ai
choisi cette rose au fond d’un vieux panier
Que portait par la rue une
marchande rousse ;
Ses pétales sont beaux du premier au dernier,
Sa
pourpre vigoureuse en même temps est douce.
Vraiment d’une autre
rose elle diffère moins
Que la lanterne fait d’une vessie enflée
:
A ne s’y pas tromper qu’un sot mette ses soins,
Mais sa perfection
est chose plus celée.
XI
Ne
dites pas : la vie est un joyeux festin ;
Ou c’est d’un esprit sot
ou c’est d’une âme basse.
Surtout ne dites point : elle est
malheur sans fin ;
C’est d’un mauvais courage et qui trop tôt
se lasse.
Riez comme au printemps s’agitent les rameaux,
Pleurez comme
la bise ou le flot sur la grève,
Goûtez tous les plaisirs et souffrez
tous les maux ;
Et dites : c’est beaucoup et c’est l’ombre d’un
rêve.
Deuxième livre
IV
Je
viens de mal parler de toi, rose superbe.
Si ton éclat est vif, rose,
tu sais pourtant,
Seule dans le cristal, au milieu de la gerbe,
Aussi bien
que les yeux rendre le cœur content.
Un jour, contre le mur d’une
porte gothique
(J’errais en ce temps-là dans les pays du Nord)
Rose,
tu m’apparus très pâle et fantastique
et frissonnante au
vent plein de pluie et de mort.
XV
Paris,
je te ressemble : un instant le soleil
Brille dans ton ciel bleu, puis soudain
c’est la brume ;
Au veuf septentrion si tu te fais pareil,
Tu passes
les pays que le zéphyr parfume.
Triste jusqu’à la mort,
en même temps joyeux,
Tout m’est concours heureux et sinistre présage
;
Sans cause l’allégresse a pleuré dans mes yeux,
Et
le sombre destin sourit sur mon visage.
Le spectre d’une fleur est un
fardeau pour lui.
VII
Qu’importe
à la rose superbe
Le vent qui l’effeuille sur l’herbe !
Qu’importe
à l’aigle étincelant
Le plomb qui l’abat tout sanglant
!
Qu’importe aux accents de ma lyre
Le plus injurieux délire,
Et
qu’importe à ma vie encor
D’avoir si mal pris son essor !
Septième
livre
Les
Syrtes
Les roses jaunes ceignent les troncs
Des grands platanes, dans
le jardin
Où c’est comme un tintement soudain
D’eau qui
s’égoutte en les bassins ronds.
Nul battement d’ailes, au
matin ;
Au soir, nul souffle couchants les fronts
Des lys pâlis, et
des liserons
Pâlis au clair de lune incertain.
Et dans ce calme où
la fraîcheur tombe,
C’est comme in apaisement de tombe,
Comme
une mort qui lente viendrait
Sceller nos yeux dans sa main clémente,
Dans
ce calme où rien ne se lamente
Ou par l’espace ou par la forêt.
Les
Cantilènes (1883-1886)
Roses de Damas, pourpres roses, blanches
roses,
Où sont vos parfums, vos pétales éclatants ?
Où
sont vos chansons, vos ailes couleur du temps,
Oiseaux miraculeux, oiseaux
bleus, oiseaux roses ?
O neiges d’antan, vos prouesses, capitans !
A
jamais abolis les effets et les causes,
Et pas d’aurore écrite
en les métempsycoses :
Baumes précieux, que tous des orviétans
!
Surpris les essors aux embûches malitornes.
Les cerfs s’en
sont allés la flèche entre les cornes,
Aux durs accords des cors
les cerfs s’en sont allés.
Et nous sommes au bois la belle dont
les sommes
Pour éternellement demeureront scellés…
Comme
une ombre au manoir rétrospectif, nous sommes.
